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DINGO
Auteur : Octave Mirbeau
Il y a quelques années — exactement neuf années, un mois et
cinq jours —, la veille de Pâques, au matin, Vincent Péqueux, dit
La Queue, qui fait le service des messageries entre la gare de
Cortoise et le village de Ponteilles-en-Barcis, où j’habitais alors,
me livra, venant de Londres, une boîte. De sapin grossièrement
barbouillé de noir, son couvercle percé de deux ouvertures grillagées,
cette boîte avait un aspect funèbre. Volontiers, on l’eût
prise pour un menu cercueil d’enfant, ou pour un capot défraîchi
d’automobile, ou encore pour un de ces consternants emballages
dans lesquels les horticulteurs japonais expédient leurs pivoines
en Europe.

Référence : Editions du Boucher
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